Il vient de neiger. L'air est froid mais une légère brume bleutée persiste. Il est tôt, il ne fait même pas jour. Dans le ciel, une aurore boréale strie le ciel de ses couleurs brillantes. Tout est glacé ici, les fleurs rose pale si fragiles, les arbres fatigués qui plient sous le poids de la neige, dans un camaïeu de bleu cristal et de rose fade. Et tout se meurt, et tout survit. Et au milieu de ce monde irréel aux couleurs pastels, il y a une jeune fille qui court. Elle s'écorche les pieds, les branches lui lacèrent le visage. Et elle court, elle court, à la recherche de ce qu'elle ne peut trouver. Son teint est laiteux, presque translucide, ses lèvres sont violettes. Sa jolie robe de tulle blanche est salie par la neige qui fond. Mais elle s'en fiche. Elle est d'humeur romantique, ses pieds saignent sur les rochers recouverts de mousse. Mais elle s'en fiche, tout ce qu'elle veut, c'est oublier et s'endormir, là, sur ce petit amas de neige éternelle.
Mais vous ne savez rien.
